azurite

Sur ReporTerre un reportage (super) sur un poète en langue d'oc qui écrit vraiment très bien, enfin des choses qui me touchent en poésie, une écriture avec laquelle je me sens connectée, aussi bien en langue d'oc que dans la traduction française.

Cela m'a remis à l'esprit qu'il y a une quinzaine ou une vingtaine d'année, ayant lu quelques poèmes en langue d'oc, je m'étais dit que j'apprendrais cette langue un jour, parce qu'il y a de grandes chances que mes ancêtres du côté de mon père l'aient parlée. D'ailleurs en faisant de petites recherches sur mon nom de famille qui se retrouve dans quelques pays méditerranéens et beaucoup dans le sud de la France, j'ai cru comprendre que c'était en nom en langue d'oc, probablement.

C'est comme si je comprenais déjà quand je lis les textes car cela ressemble un peu à l'espagnol, en tout cas sans doute serait-ce plus judicieux pour moi que d'apprendre le mapudungun ou le portugais que je maîtrise malgré tout, en tout cas pour ce qui est de l'écrit.

C'est pour la poésie que cette langue me plaît car la langue d'oc, c'est la langue des troubadours.

Voilà, c'est juste un projet, à caser dans tout ce que j'entreprends, évidemment. Je vous en reparlerais si je le fais.

Feuille envolée (chant)

Fa tant de temps e tant de mond
Qu’ombra trèvi pel camin blond,
Que cap paret, cap cant perdut
Non sap mai per ont soi vengut.
M’an remirat e m’an maldit,
M’an secutat e m’an faidit,
M’an oblidat e esfaçat :
Vau subre’l vent, fuèlh enaurat.

Casut soi ieu, posca de lutz,
Fanga de plors, flor de vertuts,
Parant la man qu’un pauc d’amor
S’i pause umil, sense clamor.
M’an enebit, m’an demesit,
M’an avalit, m’an detrusit.
M’an ignorat, m’an mespresat :
Vau subre’l vent, fuèlh enaurat.

De tant mirar lo fons del cèl,
Ne soi vengut miralh fisèl.
De tant beure a la font del mond,
Ai sentit en qué tot se fond.
Mas çò qu’ai vist, çò que t’ai dit,
Lo sol asuèlh qu’aja predit,
E mai se’m val d’anar per mat,
M’alanda al vent, fuèlh enaurat.


En français :
Il y a tant de temps, tant de monde,
Qu’ombre, j’erre au bord des chemins,
Que nul muret, nul chant perdu
Ne savent plus d’où je suis venu.
Ils m’ont admiré, puis maudit,
Puis persécuté, puis banni,
Puis oublié, puis effacé :
Je vais au vent, feuille envolée.
Je suis tombé, poussière de jour,
Fange de pleurs, fleur de vertus,
Tendant la main afin qu’un peu d’amour
S’y pose peut-être, sans bruit.
Ils m’ont interdit, puis défait,
Puis abattu, et puis détruit.
Puis ignoré ou méprisé :
Avec le vent je vais, feuille emportée.

De tant scruter le fond du ciel,
J’en suis devenu le fidèle miroir.
De tant boire à la source du monde,
J’ai senti en quoi tout se fond.
Mais ce que j’ai vu, que j’ai dit,
Le seul horizon que j’aie prédit,
Même s’il me vaut de passer pour fou,
M’ouvre au vent, bien en grand, feuille envolée.

Franc Bardóu

Yep !
Hip Hip Hourra !
Il fallait être à la cour d'appel de Bordeaux aujourd'hui pour voir le même procureur qui nous avait condamné-e-s il y a deux ans, avec le même dossier, à 3 mois de prison avec sursis et 8000€ de dommages et intérêts, se lever et dire qu'il n'y avait effectivement rien dans le dossier et que par conséquent, il requérait LA RELAXE !!!! 
Le délibéré a été fixé au 9 mars prochain. 
Un compte-rendu plus complet est à venir mais d'ores et déjà un grand merci à vous toutes et tous pour le soutien, l'amour, le courage donné, la force ! Toutes mes pensées pour Antoine ! On lâchera rien !

m. le 27/01/2017 sur fb

Dis-moi Pablo

Le sel est-il l’amour

Qui manque au sourire des roses ?

Le rire des enfants fera-t-il un jour chavirer le futur ?

Pourquoi les vitres se mouillent-elles de larmes de nuages ?

Dis-moi les secrets du temps !

Moque-toi de mes questions

Mais ne me dis pas

L’impatience …

Quand le prisme de la haine racornira les cœurs et rétrécira les songes

Quand les ongles de la faim écorcheront  le flanc  blême des exclus

Quand les pierres  frapperont les roulottes aux ailes désinvoltes

Quand la furie des regards consumera  l’azur des violons

Quand la sulfureuse folie répandra son acide sur les mains accrochées aux barreaux

Quand l’égoïste démesure scalpera  l’ondulante coiffe des taudis

Quand l’hiver brulera  le souffle innocent des clochards

Quand les adorateurs d’albâtre égorgeront l’arc-en-ciel  

Quand les puissantes surdités aveugleront l’espoir des faibles

Quand les bouches perverses et dociles sculpteront de fausses vérités

Quand les dieux emmureront les enfants et déracineront les oliviers

Quand la sécurité deviendra  l’alibi des matraques et des chiens policiers

Quand  les ailes du silence planeront sur le Chiapas et tout Abya Yala

Je réécrirai la légende d’Emiliano et redonnerai à la terre sa pleine maturité

J’irai jusqu’à la fin des temps rassurer de mon chant ceux qui n’osent plus parler d’amour

Je creuserai des mes mains l’aridité des hommes pour y laisser couler un Jourdain retrouvé

Je composerai  simplement une mélodie nouvelle dont la clé se parfume à l’authenticité

Je serai le clair de lune qui rallume, dans l’interminable nuit, la lueur des regards

Je ferai de l’enfant métisse l’amoureuse courbe de la vie

Je serai l’ardente lave du volcan qui enfante la chaleur de la terre

Je couvrirai de lauze fraternelle une charpente solidaire

Je donnerai aux chaines des ailes aux plumes de nuage

Je peindrai  une affectueuse symphonie à la pointe d’un archet langoureux

Je serai l’impétueux torrent qui polit le rocher de tendresse pour l’éternité

Je serai l’arbre partageur qui offre ses fruits, enlaçant  tendrement de ses branches les joues creuses

Je galoperai comme l’infatigable pur sang qui martèle les libres sentiers du vent de ses sabots rebelles

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Si j’étais un grillon

Je me ferais la voix

Des petits compagnons

Muets et aux abois

Si j’étais une toile

Je broderais les points

Qui couvrent de leur voile

Les abris avec soin

Si j’étais une pierre

Je bâtirais dans l’ombre

Au creux de la rivière

Des murets en surnombre

Si j’étais eau de chaux

Au cœur de la tortilla

J’écrirais le plus beau

Duo pour estomac

Si j’étais une cigale

Sur la scène qui slame

Je crierais sans égale

L’injustice qui se pâme

Si j’avais le cœur pur

Dans mes textes de l’amour

Je battrais ferme et dur

Ceux qui font un détour

J’m. le petit grillon

Qui tisse les abris

De son cœur des millions

De murets y construit

J’m. la petite cigale

Qui nourrit ventre et âme

D’une poésie d’opale

D’amour et puis de flamme