la pierre d'hier

 

.....mémoire de Rose....

......souvenirs d’enfance......

 

« Viens, ma p’tite fille dit ma grand-mère à ma mère :

J’aimerais que tu me donnes un coup de main :

Il faut que j’écrive un courrier :

C’est pour le journal

Je dois porter réclamation au sujet du nom de la rue

C’est vrai, ça :

Ils nous l’ont changé, sans rien nous demander ! « 

 

 

Et voilà Guillaume qui déboule d’on ne sait où !

Qui est-il ?

On s’en moque !

Il a débarqué

Collé dans les pattes des riverains

Sans jamais se présenter !

Quel affront !

 

Quid de la consultation ?

Quid du consentement ?

 

Une chose est sûre :

Mes grands-parents étaient, déjà

Adeptes de la démocratie participative !

 

Ma mère en me racontant ce fait

Ouvre en ma mémoire une brèche où la pensée s’insinue :

Ma grand-mère en parlait assez souvent

Elle n’aimait pas ce nom de rue (ça la révoltait encore)

Je me demande aujourd’hui pourquoi au-delà du consentement

Les choses me reviennent

Ce n’était pas en raison de la fonction cardinale du Guillaume

C’est vrai qu’à y regarder de près, ici et maintenant

Il en a fait des choses à Rouen

Pour le patrimoine religieux s’entend

Je me souviens que ce qui choquait

C’était plutôt le mépris de classe :

« Quoi ! on remplaçait le nom de notre rue,

Un nom populaire s’il en est un

Par un nom de noble, d’ecclésiastique, avec un nom à particule ?

Quelle décadence !

Quel abus de pouvoir !

 

Qu’avait-elle fait de mal la rue Chasselièvre (prolongée s’il vous plaît) ?

Quelle image ne représentait-elle pas dans la tête des habitants

Sinon le lièvre courant sur le sentier

Ses longues oreilles battant au vent ?

 

C’est en 1970 que la rue change de nom

J’ai 6 ans et ne m’en souviens pas

Pourtant Chasselièvre, c’est un nom qui bat dans nos mémoires

Comme les oreilles du lièvre dans le vent.

Il y a sur la route entre ma maison d’enfance à Déville-lès-Rouen

Et la maison de mes grands-parents

Un immeuble ou plutôt une barre comme ils disent en son milieu

Le seul immeuble, de cette rue, alors

Que l’on appelait l’immeuble Chasselièvre du nom de la rue

Quelques camarades d’école habitaient là

Certes on les plaignait car ils vivaient dans un immeuble

Même si nous autres n’étions pas très mieux lotis

Car notre maison alors était une cabane en bois sans aucun confort moderne

Mais nous avions un jardin : la liberté !

 

Chasselièvre est un mot qui reste, qui demeure

C’est un mot en langage populaire

Un qui garde la mémoire au frais

D’Estouteville est  passé au-dessus de nos vies

Comme un pet de lièvre qui a oublié d’être snob.

 

C’est important le nom d’une rue

Cela demande la « collégiale »

Combien de fois l’écrivons-nous dans nos vies

Juste au-dessous de nos noms ?

Combien de fois le lisons-nous sur nos courriers

(quoique à présent plus personne ne veut écrire).

 

C’est important le nom d’une rue

Car inconsciemment on s’en identifie

Ce n’est pas rien car en ce temps-là

Une rue nous accompagnait souvent le temps d’une vie

Les gens ne déménageaient pas souvent

Le nom de la rue collait à leur peau

Comme une combinaison de nuit pendant la chaleur de l’été.

 

Parfois je me dis qu’il serait agréable de choisir

Sa maison ou son logement en fonction du nom de la rue

Par exemple selon ses goûts et ses valeurs une rue au nom évocateur

Comme une sorte de devoir de mémoire habitationnel :

« Je vis ici car ici l’on fête Pablo Neruda, Karl Marx, Che Guevara ou René Char ! »

Plus simplement les noms populaires

Ceux qui font référence aux lieux

Aux particularités, à la géographie

A la mémoire ancestrale

Sont les noms les plus justes à mes yeux

Ils sont politiquement neutres et véhiculent l’histoire de la terre humaine

J’habite à présent rue de la marnière

C’est beau la marne, c’est la richesse minérale

Ça livre une histoire de géologie particulière, de terroir

D’exploitation aussi, hélas

La marne, elle écrit très bien le mot LIBERTE

Sur une ardoise, elle aussi, fille de la géologie

 

Mais voilà, la rue Guillaume d’Estouteville

Une personne un jour s’en est plainte au journal :

« Rendez-nous la rue Chasselièvre ! »

C’est un peu celui qui a levé un lièvre

Pour y glisser à la place sa pourpre cardinalice

Certes le monsieur n’y est pour rien car il n’était plus de ce monde

Il n’empêche que jamais, vraiment jamais

Nous n’avons,

Suite à cela,

Adhéré à ce nom

Si bien qu’à chaque fois que nous écrivions l’adresse

C’était comme à regret !

 

 

C’est ainsi que s’écrivent les histoires populaires

Que s’écrit la mémoire familiale.

 

Carole Radureau (16/08/2022)

 

........souvenirs d’enfance......

 

Mon père disait : « mitigées » cochon d’inde

Parce que, comme lui, le cochon d’inde

Nous avions, certainement, mes sœurs et moi

Quelques petites taches de couleur

Réparties, non pas sur notre robe (notre pelage)

Mais au-dedans de nous.

Parce que, comme lui, le cochon d’inde

Nous n’étions pas ce que nous donnions à voir

C’est-à-dire que nées en Normandie

Nous n’avions pas l’étiquetage 100% normandes.

 

Le cochon d’inde n’était pas originaire de l’Inde.

Comment cela ?

Le cochon d’inde était un pur produit d’Amérique

Mais l’Amérique n’était pas un nom convenable

En ce sens qu’il provenait d’un nom de colonisateur (Amerigo Vespucci).

Alors si l’on rend les choses correctes cela donne :

Le cochon d’inde c’est le cuy

L’Amérique c’est Abya Yala (en langue guna).

Voilà : on se sent mieux ainsi

Parole de cuy.

Quel rapport à tout ceci ?

 

Sur ma robe de cochon d’inde je demande :

Le demi-sang auvergnat

De cette Auvergne

Qui, dans la bouche de ma grand-mère normande

Me semblait une exagération, une globalisation

Une espèce de melting-pot de tout le sud de la France !

« Tu as du sang auvergnat ma petite-fille » me disait-elle

Elle en était fière pour moi !

De cette Auvergne qui me semblait le bout du monde

Nous, qui ne voyagions pas (au-delà des frontières des départements)

St Etienne, représentait mon 1^er voyage dans le lointain, très lointain : l’exotisme, quoi !

Découvrir l’Auvergne en 1976 (année caniculaire)

Cela confirmait la notion d’exotisme.

Cette Auvergne-là m’apportait-elle les cheveux foncés et les yeux noisette

Peut-être un peu de ma fougue ?

 

Sur ma robe de cochon d’inde, je demande :

Le quart de sang normand, de cette Normandie véritablement

Réelle car lieu de vie, d’enfance, d’adolescence

Ni rêve, ni songe, juste Normandie à vivre au quotidien,

Evidence

Avec le patois dont on ne sait s’il ne mêlait pas plusieurs patois

Cauchois, rouennais, brayon, qui le dira ?

Aucun héritage directement observable par l’inconnu

Ni yeux bleus, ni cheveux blonds, aucune trace de l’ancêtre Viking apparent

(cela saute une génération)

Seulement la vérité de la vie et quelques souvenirs à faire remonter :

La fierté d’une grand-mère qui n’en demandait pas tant :

Qu’elle est belle ma Normandie ! disait-elle

Avec ses prés bien verts, ses vaches paissant à l’ombre des pommiers

Et sa pluie redondante rebondissant qui la faisait critiquer à tout va !!

Qu’elle est belle la Normandie de ma grand-mère

Avec sa simplicité, sa générosité, ses maisons à colombages

Son odeur de cidre dans les rues

L’impression d’intemporel, de monde arrêté à jamais

L’impression que rien ne changera

Que certain matin de l’année tu sentiras le picotement de la bruine

Comme une petite musique de pluie

Que parfois sur les trottoirs s’entasseront

Les résidus de la presse, embaumant l’air

La Normandie n’est plus ce qu’elle était

La canicule de 1976 est-elle passée par là ?

 

Sur ma robe de cochon d’inde je demande :

Le quart breton (en non le quatre quart)

Le quart de l’inconnu, trop tardivement connu

Après 40 ans d’occultation comme une page trop lourde à tourner

C’était peut-être la plus belle des taches de ma robe !

Celle que nous ne revendiquions que par un nom : Kerhervé.

La Bretagne dans l’histoire de la famille n’avait pas laissé une trace digne

De toute façon mon grand-père ne disait rien

Par lui, nous ne savions rien

Il semblait ne rien vouloir conserver

Pour lui, il n’y avait pas grand-chose à dire, il était breton de par son père

Mais il était normand par la naissance, la Normandie patrie de l’exil

Seule ma grand-mère faisait vivre le sang breton

C’est l’héritage du grand-père maternel

Porté par la grand-mère maternelle, la normande !

Cette tache de ma robe est la plus mystérieuse

Une histoire de bannissement, de dépossession de terres

Jamais revendiquées par la suite : page tournée. Décès. Fin.

Tout était accepté. Nul dégât. Ou peut-être pas si j’en parle.

Tout ceci saute, comme les attributs du phénotype, les générations.

 

La robe du cochon d’inde n’était pas celle qui marie

L’exotisme africain aux steppes de Mongolie

C’était plus local, plus intime, unissant 3 régions

Pour autant autrefois, ces régions étaient indépendantes

Riches en histoire, en évènements, en conquêtes

Où l’homme de la base vivait au gré des mouvements

Dont il n’était pas à l’origine

Subissant,

S’adaptant,

Survivant quoi qu’il en soit

Faisant preuve de l’intelligence

De la créativité

De la sagesse populaire.

Sur cette robe qui n’est pas un échiquier

Je ne suis pas celle qui doit choisir

Ce qui doit ou non me convenir

Je suis partie de ce grand tout qui rythme mon chemin de vie

Mes choix

Me donne une feuille de route pour ce qui est de la compréhension.

Ceci est bien flou.

 

J’écris avec 3 plumes qui sont mon héritage direct

Un jour j’ai la muse auvergnate ou bien ardéchoise

Je grimpe à l’assaut des sucs et la trempe dans l’encre de volcans

Un matin, je me lève avec la plume des monts d’Arrée

Que je trempe dans l’eau de l’ancienne misère puisée dans les tourbières

Parfois je revendique une plume cauchoise historisante

Plongée dans l’encrier de la mémoire des mots.

 

Pourtant tout au fond de moi je suis éloignée de tout cela

Je suis, ou plutôt, je me sens

La fille du cochon d’inde

Comme lui, je me revendique d’Inde ou plutôt d’Abya Yala

Mon sang vibre de ce terroir immense et profond

La cordillère pour grand-mère

Le lac Titicaca pour grand-papa

Le Pérou pour évidence

L’Am-latine pour demeure de mon âme, de mes mots

On ne sait pas d’où cela vient

Tout le monde s’interroge

Ce n’est pas seulement un choix

C’est une vocation.

 

Vous l’aurez compris ceci dont je parle c’est

La vocation du cochon d’inde.

 

Carole Radureau (08/01/2022)

 

 

 

Un carré de pivoines

De pivoines très simples

Communes

Rouges

Avec des têtes échevelées et

Des sourires parfaits.

 

Un carré situé au fond du jardin

Presque à côté du mur du cimetière

Les voisins ici ne font pas de bruit.

 

Un carré où les enfants peuvent parfois

Se cacher dans leurs séances de cache-cache

Car sous les feuillages accueillants

Règne une petite intimité

Pas piquée des hannetons.

 

Parfois il faut sarcler entre les pieds

L’herbe a envie de pousser partout

Où la terre l’accueille elle est ainsi

L’herbe

Opportuniste même si elle n’apprécie

Guère

Qu’on la dise mauvaise.

 

Je me souviens d’une chose

Au-delà de la couleur

Au-delà de l’éclat

C’est la santé

La pivoine est une plante très saine

Je ne me souviens pas de parasites

Ni de maladies altérant sa beauté.

 

Quand je pense aux pivoines

Celles de chez mes grands-parents

Toujours à l’esprit me vient cette idée

De nature

De pleine santé :

La pivoine est une fontaine de jouvence

D’ailleurs je dis cela sans le savoir

Pourtant paeonia de sa racine grecque veut dire :

« propre à guérir, salutaire »

En disant son nom on pense en 1. A Péon

Qui n’est pas un travailleur exploité mais

Un guérisseur grec

On pense aussi en 2. à paon comme celui qui étale

En éventail sa jolie queue

Dotée de tous ses yeux pour regarder le monde.

 

La pivoine saine la guérisseuse

La sincère, l’entremetteuse

La populaire quand aujourd’hui l’on se tourne

Vers l’exotique, la sublime

Cette pivoine-là c’est notre paonne à nous

Qui nous regardait enfants

Cherchant sous sa jupe l’ombre délicate

Qui nous regarde aujourd’hui

Avec ses yeux de bonne mère

Son éclatante vigueur.

 

Carole Radureau (11/01/2021)

 

La faute à pas d’chance

Cela me revenait ce matin

Comme pour défier le mal de tête

Etre à fond dans le moment présent.

 

J’écris un poème les oiseaux n’attendent pas :

La date du jour le 7 février :

Je compte 2020 – 1910 = 110 :

110 ans de ta naissance

Cela doit sembler si loin.

 

Pourtant si proches sont les souvenirs

Non pas de ceux qui font mal à traîner comme des boulets

Alors que….

Non, les bonnes choses, les bons mots

Les odeurs de crêpes et de beignets aux pommes

Les coups de gueule pendant le journal

Les leçons de vie.

 

Parce que la faute à pas d’chance c’était un mot-clé

Une façon de dire aux petits-enfants : ce n’est rien

Tu t’en remettras

Sans dramatiser pour eux ni pour lui-même

Car lui, la faute à pas d’chance il l’a bien connue.

 

Pourtant tant de choses faites

Une vie construite sur les ruines, la désolation de l’enfance

Une vie humble, droite et digne

Comme on en fait peu

Une vie dédiée aux autres.

 

Comment avais-tu fait pour avoir tant d’idéaux

Sans repères, sans mère, sans frères et sœurs

Sans racines ?

 

Comment avais-tu élaboré des règles de vie

Des règles simples et naturelles pas dans les normes d’aujourd’hui

On était en plein boom de la révolution industrielle

Après les guerres ce qui importait c’était que chacun mange à sa faim

Et puis les militants politiques étaient progressistes

Ils ne savaient pas que 50 ans après le progrès nous tuerait à petit feu.

 

Bien campé sur des idées humanistes, progressistes, de justice et d’égalité

Toute une vie à militer pour les ouvriers

La faute à pas d’chance avait mis ses douleurs dans sa poche

Et non son mouchoir

Pour avancer contre le vent, contre les peines, contre les peurs

Avec sa volonté de bien faire.

 

Je prends le positif je prends le nécessaire

Je garde en moi tout ce que j’ai appris

Quand il faut se dépouiller de l’essentiel

Avoir eu des habitudes de simplicité aide

Quand il faut avancer même si le chemin rétrécit

Avoir eu des exemples comme les miens aide.

 

Je me dis que 110 ans certains les vivent.

Je me dis comme ça doit être interminable.

Le temps n’est pas un problème quand on sait ce que l’on sait

Ta lumière vit dans l’un ou dans l’autre elle brille et je le sais

Quand on a aimé avec la pureté de son cœur

La lumière de nos êtres aimés accompagne nos pas

Pas un instant sans qu’une main ne se tende dans la tempête

Qu’un mot-clé ne surgisse dans le vent

Cela je le sais cela je le sens

Et toi qu’en dis-tu à présent ?

 

Carole Radureau (07/02/2020)

 

 

 

 

Ce matin sur ton oreiller

Une rose

Froissée

Fille de l’aurore et de la lune

En elle sont les pensées obscures

Les rêves dont on se souvient.

 

Elle n’a ni chair ni cœur

La rose qui git sans âme

Prête à assombrir ton présent

Dans sa robe de deuil.

 

Le jour qui se lève est un jour unique

Qui n’a pas besoin d’être briqué

Qui luit de sa beauté simple

De son moment présent.

 

Ce soir sur ton oreiller

Bien enfoncée dans la marque encore

Confuse de ta tête endormie

Se mettra à briller la rose de la présence

Comme une évidence

Comme un fruit que l’on presse

Comme un rayon de soleil

Comme une caresse

Un sourire estompant le souvenir

Une main sur ta joue comme un geste à l’enfant

Un lumineux rai habillé en luciole

Une sensation juste comme

Un picotement.

 

Ce picotement est un signe très profond

De ce qui brille en toi

Une vérité une réalité une preuve et non une épreuve.

 

La rose de la présence a ouvert

Son cœur :

Au milieu se trouvait la clé :

Car le bonheur existe et chacun y a droit

Car la beauté existe dans la joie de l’Etre.

 

Etre une rose qui se lève chaque matin

Remerciant pour la beauté reçue

Le pain le fruit la chaleur l’attention

Et les proches

Etre une rose qui resplendit car resplendit la vie

En elle

Sans regarder en arrière

Sans regarder en avant

Le soleil est si lumineux que ma rose en envoie

A tous un rayon de son miel

Le ciel est bleu dans la vérité de ton cœur

L’oiseau chante et son chant est d’amour.

 

Carole Radureau (02/12/2019)

 

Un jour se lèvera

Un matin clair

Et des yeux nouveaux

Pour l’admirer.

 

Un jour naîtra

Une nouvelle terre

Et tant de conscience

De force positive.

 

Un jour on acceptera

Sa condition d’homme

L’impermanence des choses

L’ici et maintenant.

 

Un jour n’existeront plus

La chair à canon

La chair à patron

Et l’exploitation.

 

Un jour n’existeront plus les guerres

Les destructions

Les catastrophes

Et tous les crimes impunis.

 

Un jour n’existeront plus

Les gueules cassées

Les estropiés

Et les fusillés pour l’exemple.

 

Un jour on se lèvera

Et le matin clair et la nouvelle terre

Nous dicteront

Comme une évidence

Le plus jamais ça.

 

Un jour n’existera plus

L’inconscience collective

Celle dont se sert le capitalisme

Celle dont se servent les grands dogmes

Celle qui cause tant de souffrances

Aux êtres et aussi

A la planète.

 

Un jour nous

Nous ne serons plus là

Mais les graines de beauté/bonté semées

Par nos soins

Lèveront

Sur une nouvelle terre.

 

Carole Radureau (11/11/2019)

 

Oeuvre du peintre Alfredo Rodriguez