Il a dit : je crois en la poésie, en l’amour, en la mort,
C’est justement pourquoi je crois en l’immortalité, j’écris un vers,
J’écris le monde ; j’existe ; le monde existe.
Du bout de mon petit doigt coule une rivière.
Le ciel est sept fois bleu. Cette pureté
Est encore la première vérité, ma dernière volonté.

Yannis Ritsos, Hypothèque (Pierres, Répétitions, Grilles)

Ils ont saisi
Par deux doigts
Le dégradé ocre et mauve du ciel
Le soleil se levant comme une étincelle
A mis le feu à la braise ardente
Ils se sont élancés vers la steppe
Fusées
Par la chaîne montagneuse à peine
Arrêtée
Fusée fusant tel le message des faucons
Nomades infusés par la poésie du vent.

La feuille de route est simple
Imprimée dans la volupté chevelue
D’une crinière encore sauvage
Une géographie du corsage
De gauche et de droite
Bien ancré
Le cheval est un aigle
A peine ébauché.

Ils ont en eux le sens et
La perspective
Ils ont mille sens
Tracés au cordeau de l’immensité
Ils ont mille devoirs
Écrits par la saison du troupeau
Ils ont mille paroles
Portées par la queue confuse et éclairée
Des étoiles.

Carole Radureau (30/04/2019)

….félin pour l’autre…..

On ne fait pas plus mignon
Cette bouille d’amour
Ce petit visage tendre et comique
Cette fourrure déguisée en chaussette
Une couleur qui s’apprête parfaitement
Au désert
Petit gabarit
Petit riquiqui
Grand cœur
Parfait
Adapté
Félin jusqu’au bout des griffes.

Qu’est-ce que tu es trognon
On voudrait te croquer
Mais non, pas en vrai
Sur un dessin
Reproduire le délicat dessin de tes marbrures
Le délicat ton de ta robe
Camouflage futile et précieux
On voudrait garder dans son cœur d’enfant
L’expression sauvage et mignonne de ton regard
Un qui veut fuir
Mais
Qui veut rester
Un qui puise dans la sauvagitude son attitude
Mais qui puise dans la curiosité
Sa feuille de route.

Carole Radureau (21/09/2018)

Poème dédié à mon fils Gianni qui a bien aimé ce petit félin.

Ah ! La récolte, la récolte !
Déjà, déjà, emporte-là !

Oh ! Tous les sacs, tous les sacs
Remplis de noisettes.
Ah ! La récolte, est déjà prête.

Hâtons-nous le froid n’attend pas
Pressons-nous de trouver une cachette
Hâtons-nous de cuisiner la recette
Du délicieux aux noisettes.

Carole Radureau (23/03/2019)

Poésie pour petits castors

…….l’oiseau qui vole n’a pas de maître…..

Un artiste très fameux
Un grand de la scène surréaliste
Un complice de Polichinelle
Ou de l’hirondelle des hauts matins blancs.

Champion de l’aigrette
De la démesure dans l’aigrette
Champion de l’imagination
De la couleur au croupion
Aux sourcils sortis d’une grande mascarade
Rien de tel à lui
Ne ressemble dans la famille des strigidés.

C’est un habitant des forêts profondes
Un chanteur a la voix de grenouille
Que la forêt pleuve ou qu’elle s’habille de nuages
Lui va jouer sa grande scène
Avec son chapeau excentrique
D’un hululement glauque
Le son rebondit dans l’entre-deux pas
De la canopée.

Carole Radureau (26/04/2019)

Mon petit nid douillet
Propre soyeux
Joyeux.

Là haut perché
Je te vois
Ne crois pas que tu pourras
M’atteindre
Je suis rapide comme le vent
Je saute
D’une branche à l’autre
Ma jolie queue grise
Est une balançoire
Sur laquelle dansent
Les étoiles.


Carole Radureau (25/04/2019)


Les dessins de Beatrix Potter

Mon âme est haute*
Quand s’élève au ciel l’aigle
Libéré de ses serres
Le torrent déclame son ode
Au semblant des boucles de l’aurore
Le pin dessine une boutonnière
Dans le frontispice montagneux de l’Altaï.

Ma voix est pure
Ma vièle un cheval mongol juste éclairé
Par la douce lumière des prairies
La flore est une idée du paradis
Quand la robe chevaline
S’irise de chocolat et de thé noir.

Sur le vent s’écrit la chanson du barde
Elle veut aller aussi vite que la lumière
Sauter au-dessus des chaînes calcaires
Telle une oiselle prise entre les feux sacrés de l’amour
Et un cygne blanc qui a défait sa robe
Pour se baigner dans l’onde fraîche.

Je toise et justifie les Pléiades
Elles,
Connectées au Morin Khuur
Dans la mâchoire chevaline dessinée par les dieux
Les notes s’élèvent comme mon âme
Déclamant les légendes
Narrant des contes au coin du feu
Quand la pensée est en suspens
Quand le présent atteint son paroxysme
Ecoutez le barde le poète le narrateur
Lui qui est le transmetteur
Lui qui sait partager les paroles anciennes
Avec une fleur aussi blanche que le lait de chamelle.

Carole Radureau (25/04/2019)

*mon âme est haute dans la pensée mongole veut dire être heureux.

Le morin khuur est un instrument à corde de l’est de la Mongolie.

…..accomplir…..

Mes ânes et moi
On ne s’ennuie pas
Déchiffrer
Mot à mot
Le message de la luzerne
Le rébus de la pâquerette
Compter les feuilles du trèfle
Goûter le suc amer du chiendent
Tester le beurre sur le menton
Tirer à poule ou coq
Envoyer voltiger les têtes du plantain
Lance-pierre anodin
Récolter la source de la tisane du soir
Calculer l’hypoténuse de la reine des prés
Le casse-tête de la pimprenelle
Et la vague intermittente des blés.

Je ne garde pas des ânes
Je m’amuse
Parfois ce sont eux qui me gardent
Je regarde leur robe confuse
Ondulant sous les doux rayons
Ils sont ici, maintenant
Ils s’y trouvent bien.

Observant ces animaux
Je calque mon attitude sur la leur
Plus jamais je ne serais le même
Garçon ânier éduqué par la nature :
La plénitude du moment a écrit en moi
Le sens de la vie.

Carole Radureau (15/04/2019)

Ânes au pâturage 1862 de Camille Pissarro

Tout mon amour
Chauffé
Collé
Sous la semelle du fer
A repassé
Les froissures de la tendresse
Telle une caresse
Sur la petite jupe
Aimée.

Carole Radureau (25/04/2019)

Les dessins de Beatrix Potter

Savoir saisir
La force sous le mot
En absorber sa substance
A travers elle l’énergie de sa source
La magie de l’instant
Quand
Apparemment
Se couche le mot sur la feuille
Après lui viennent ses frères-mots
Conjugués à son présent :
Le texte s’écrit
Comme par enchantement.

Il y a des mots vides
De sens
De texture
De volupté de volonté
Il y a des mots
Transparents
Invisibles
Sans odeur
C’est comme écraser leur bulle avec les yeux
Ne récolter que la fumée
La lecture reste vierge
Le lecteur
Perplexe :
Que sont ces mots qui ne chantent pas à mon oreille
Que sont- ils pour ne pas vibrer tinter rebondir en mon âme
Comme le son d’une cloche ?

Le mot quand il se couche
Le fait
Avec volonté
Il se prête au jeu de la main qui désire
Faire de lui
Une beauté
Un message
Un jeu de mots.

Le mot quand il se prête
Est alors vibration
Sensation
Energie pure prise à la terre-même
Il est un et veut se dupliquer
Qu’on le prenne qu’on le goûte qu’on en tire sa substance-même
Son être à lui
Qu’il diffuse
Généreusement.

Il y a des mots qui
Telle une semelle adhérant au sol
Ont cette force sous leur dent
On les aime car ils sont
Ils restent et demeurent là dans nos têtes
Ils nous plaisent à lire
On veut se les approprier se les garder et les partager
Comme des trésors
Ce sont des mots du cœur
De celui ou celle qui les a envoyés
Pour qu’on en tire une essence :
La force sous la semelle.

Carole Radureau (24/04/2019)

Le jeu de mot

As-tu des mots sous ta semelle ?
J’ai le mot mot
Qui rime avec oiseau
Qui a sous son ombrelle
Deux L et non deux T
C’est un mot qui peint
Sans pinceau un mot sans O
Il a trempé sa queue dans la rivière
Elle lui a donné une palette
Qu’il balance avec volupté
Dans la selva
Sans s’arrêter.

Le motmot peint des mots
Puisé au hamac de son cœur :
Des mots à bras-le-cœur.

Carole Radureau (24/04/2019)

Ni orange sanguine des sables
Ni lotus émoustillé par les rives des sens
Ni volubilis parfumé aux encens de l’aurore
Plongée au cœur de la fleur
La fleur
Devant la porte
Une qui resplendit
Une qui embaume un parfum inédit :
Fruit de l’hiver éveillé par le lutin facétieux
Rose musquée non encore révélée
Muguet juste habillé au petit matin
Lilas confit par la brusque arrivée du soleil
Un mélange confus et subtil
Plane
Sur une narine habituée et soulée par les particules fines.

La pivoine a révélé son âme pure
Son cœur est une arène
Y dansent des ballerines-étamines à rimes
Y dorment des sirènes
Fruits salés des mers océanes
Y jouent des elfes-doux-fragments
Des bois oubliés
Y rêvent des désirs de multiplication
Des ovaires en pamoisons
Des trompes éconduites par la trahison de Neptune
Des parcours infinis qui mènent
Au labyrinthe du temps
Avec un désir gros comme l’orage
De fruiter fruiter déjà là en ce moment
Alors que la splendeur du cœur
Pleine de clins d’yeux libérateurs de pollen
Semble être lettre morte
La poudre envoie des messages curieux
Un morse à peine ébauché
Des communiqués rapides et simples
Un langage de pivoine stressée-pressée :
Butinez-moi SVP
Que ma robe jaune expire
Que ma couronne se durcisse et ce fruit adoré
Naisse en mon cœur impatient.

Carole Radureau (22/04/2019)