Etoiles d’eau étoiles de rosée

Qui sur la terre,

Laissez tomber

Vos larmes

Perles de vie

Comme autant de petites gouttes

Sur le sol, déposées

Afin, que, nos pieds

Doucement écrasent sans un bruit

Vos pleurs profonds.

Etoiles d’eau

Fuseaux

Acier détrempé dans l’utérus opaque de la nuit

Pinceaux

Trempés dans la masse claire de la terre

Escargots

Dilués dans la turbulente mer

Que vos larmes se figent, pierres

Qu’elles nous appellent, pierres

Pour doucement les caresser

Qu’elles nous rappellent, pierres

Que pierre est notre sœur, si la sœur

Pleure, nous

Pleurons, si l’étoile rit, nous

Rions les

Eclats sont des petits diamants aussi

Pauvres que des dents qui brillent

Dans une bouche qui sourit

A la vie.

Carole Radureau (26/02/2023)

Elle ouvrait ses bras sur un espace monocorde.

Ça ! elle en avait assez !

Cet horizon grisé, uni, intemporel

Alors que tout autour

Vivait un monde parallèle qui ne semblait pas

La concerner.

Chaque soir le soleil se couchait sur la caserne

Déclinant avec tendresse les forces de l’arc-en-ciel

Epris du vent.

C’étaient des voilages de rose poudreux

Tranchés par la grisaille des nuages

C’était du tulle bigarré robe-de-flamant-rose

Zébré

D’argent

Tiède.

Hier soir/anoche, c’était

Un jaune soufré qui envoyait des ailes oblongues

Jusque dans les architectures dépassées de la ville.

La fenêtre en rien n’absorbait une seule de ces ondes

Merveilleuses :

Grise était son aura

Comme si elle était l’oubliée du monde vivant, un hublot, une parenthèse.

Au-dessus d’elle,

A l’étage

Se couvrait de fleurs roses aux visages poupins réjouis,

Le prunus pissardi.

Bientôt, il serait resplendissant :

Elle, dans sa lucarne, n’en saurait rien

Juste le balancement particulier de l’arbre

Chatouillé par le vent

Comme sommé de naviguer dans l’air du temps de façon rosée.

Ça ! elle en avait assez !

Accoucher de cette lumière tristounette

De cet horizon monotone pour,

Enfin,

Remplir de couleurs et de vies son espace.

Un jour, rêvait-elle, un petit

Oiseau/une mésange ?

Se poserait sur sa bordure/sur son épaule

Chantant les notes mélodieuses

De l’amour printanier

Qui appelle au loin l’autre

Amour

Pour, enfin

Venir animer l’espace intime

De la fenêtre au visage monocorde.

Carole Radureau (26/02/2023)

Tu peux faire des efforts

Songer, mimer, brasser l’air

Surfer sur la portée

Une cuiller en bois dans la main :

Il faut sauver les arbres dit-elle

La musique est une guérisseuse

Qui coule, sève

D’un tronc de ceiba

Pour que la récolte dans une calebasse

Un indigène éduqué.

Tu peux faire des efforts, muse, tu

Peux car tu sais

Tu sais le faire, tu sais retrouver

Le chemin

De la passion et de l’image, dessine

Des images, envoie le son et la lumière

C’est triste quand tu abandonnes la scène

Cette poésie n’est pas parfaite elle est

Tout simplement

Elle jaillit comme une source

Elle n’aime pas se taire et pourtant

Quelque chose l’a fait taire

Elle s’est faite toute petite comme un petit

Mollusque dans sa coquille

Elle était ratatinée comme en attente d’aurore

Se gavant de notes de musique

Recueillant surtout les cris du monde les

Inquiétudes

La sève figée dans les veines

L’arbre abattu les gens abattus et tout ce qui

S’amasse comme ombres destructrices dans la clairière

Obscure

Il y a d’un côté une compensation un air de tango

Un air d’évasion qui viennent

Buter

Dans le trouble ressenti

Le poignard de la vie

Planté sous les côtes

Comme un pressentiment qui pique

Ne veut plus partir

Ce n’est rien qui doive faire taire le chant

Il manque juste une étincelle

Des pincées d’amour et d’univers

Sortir d’un isolement, d’une hibernation

Que les oiseaux chantent et qu’on les entende

La main posée sur l’aile éphémère

Sentir battre le pouls du papillon

Sentir la chaleur de l’œuf qui se fortifie

Entendre la petite voix du poussin qui s’entraîne

Aux cris harcelants de faim.

Tu as toujours su faire des efforts, muse

D’ailleurs durant tout ce temps, tu

Ne

Forçait pas, c’était facile

Ça venait d’une source qui semblait infinie

10 ans d’eau à déstocker…..un flux, un rio, une chute

Qui ne veut pas se tarir quoi qu’il en soit.

Elle est là, la muse, bien cachée

Elle veille surveille caresse la nuque avec une main de rose

Prête à jaillir, à se rouler dans le vers avec volupté.

Je la laisse faire toujours,

Ne lui demande pas de faire des efforts

C’est dit pour la forme, la muse est libre

C’est un apaloosa un cheval sauvage

Qui part à la quête de riz sauvage

De tout ce qui reste sauvage sur cette terre

Car le sauvage vibre et ressource

Le sauvage est un rutilant breuvage

En attente d’une plume à tremper

Pour écrire sans satiété les mots quotidiens

Les maux parfois remplacent les mots

De là glisse la poésie dans la pénombre

Il faut la tirer par les cheveux, la

Secourir

Ne pas la laisser s’offrir aux ombres.

Merci à mes @migoas pour le soutien

Le vent fait vriller les éclaircies

Que je cueille au vol avec l’épuisette à rimes.

Carole Radureau (26/02/2023)

Pour ma complice Caro

tiens toi Forte petite soeur ...

fuerza de helecho

Je crains le froid je crains le chaud

 je suis une fougère impatiente

loin d’être blasée

dans mes entrailles résonne

la canción de cuna de la gente

je me nourris de lumière

et de petits cailloux

je suis l’estomac de la Pachamama

qui vomit la nuit

quand elle est sans étoiles

je suis le petit chacal Navajo

perdu dans la voie lactée

qui s’égosille sans cesse

le chant d’un passereau

je suis l’arbresse totem

qui tend ses mains au ciel

enracinée dans l’humus

comme un sourire d’enfance

Hobo Lullaby

Les cyprès sont cyprès

Leur âme sort du vert profond

Comme une luciole furibonde

Piquée au vif.

Le pinceau l’a pincée

Il a si bien capté le synonyme

Noir-vert de la mort

Dans lequel est habite inconsciente.

Mais les cyprès ne sont jamais trop près

Ils aiment l’éloignement que

Leur confère

Leur élégante silhouette.

Ils veulent embrasser le ciel

Toucher de la cime cette fleur

De coton, là-bas dans les nuages

Ils veulent embrasser la lune

C’est pour cela que parfois,

Ils sont tordus.

Les cyprès sont heureux d’admirer

A leurs pieds la petite prairie ondulante

Les herbes folles qui s’affolent

Sous le pinceau qui les voit

Batifolant, légèrement.

Ils aiment dans leur dos la montagnette

Qui grimpe tranquillement jusqu’au ciel

De vaguelettes.

Les cyprès sont cyprès qu’on dirait

Qu’ils dansent

Charmés par un chant    serait-ce

Celui des cigales ou bien

Celui du peintre ?

Mais ce peintre n’est pas très gai

On dit qu’il aurait présagé la mort

En peignant ce tableau

Qui n’a rien de mortifère, non, ce

Tableau qui danse dans toute sa surface

Comme dansent en Provence les composantes

Comme se dressent majestueux les cyprès

Sentinelles qui viennent couper

Un paysage, certes

Au couteau,

A leur plus grand avantage.

Je suis allée en Provence

J’ai aimé les cyprès   les voir cyprès

Je ne pouvais m’en passer

Les voir, torturés tombant de gauche

Tombant de droite

Naviguant, serviles, au gré du vent

Cette apparence chien fou me plut

Je les aimais passionnément.

Il ne manquait que la rondeur

Que le sens tournicotant que prit ici

La peinture pour désigner l’effet du vent

Le vent est un dessinateur de paysage

Le vent est un grand ordonnateur.

Les cyprès sont cyprès

Qu’on sait bien qui ils sont

A les voir cyprès qu’on ne songe, non,

A la mort sinon à la vie car le cyprès

C’est la vie qui vibre de ces milles

Petites lucioles de la conscience.

Carole Radureau (11/02/2023)

Inspirée par le tableau de Van Gogh, Les cyprès 1889

Je n’ai pas grandi.

En rien, je n’ai changé.

Mon cœur est celui d’un enfant

Mes attentes sont celles d’un enfant

Elle est partie néanmoins la petite fille de 8 ans

Malheureuse et triste

Qui faisait répéter sans cesse les histoires sombres

Mais la petite-fille gaie

Celle qui parlait avec les animaux

Elle est restée telle qu’elle-même.

C’est que tout le monde devrait

Parler aux bêtes

Pourquoi, seulement les enfants ?

Les peuples originaires dans leurs mythes précisent

Qu’avant d’être des hommes les hommes

Etaient des animaux

Les animaux parlent, pensent et créent

Des mythes qui en l’occurrence projettent avec force

Des cultures, rien que ça !

Les animaux ne nous répondent pas

Qu’à cela ne tienne, devrions-nous nous taire ?

Ils ne répondent pas mais comprennent tout, les

Animaux

Ils sont très forts

Ce sont les rois des observateurs

Pas seulement les animaux près de nous

Dans nos chez soit

Mais aussi les animaux du dehors

Ils connaissent nos habitudes, nos sons,

Le bruit de nos pas, dans quel sens nous allons,

Ils anticipent ce que nous allons faire

Ce sont des magiciens.

Et nous ne devrions pas leur parler ?

Mais eux, ils veulent qu’on leur parle

Ils aiment le chant de nos mots

Ils aiment la répétition de nos mots

Même si on leur parle bêtement

Ils aiment ça car ce qu’ils aiment

C’est le contact et la communication

C’est un peu comme envoyer des signaux de fumée

Codés

Avec notre bouche

Les animaux savent lire cela.

Je parle avec toutes les bêtes

Même de petits insectes, des araignées

Avec les bêtes, je ne serais jamais seule

C’est mieux de parler aux bêtes qu’aux murs !

Un jour, chez moi, mon père voulut tuer mon lapin

Pour le manger

Parce que c’était inconcevable d’élever un lapin

Pour ne pas le manger

Seulement, lui, c’était un lapin de compagnie

Même dans son clapier

Il me connaissait bien car nous parlions

Le soir, ou après les repas

Quand j’en avais souvent gros sur le cœur

Les épluchures au lapin avaient bon dos

Excuses pour parler avec ce gentil pépère tout gris

Qui remuait son nez :

Je savais qu’il me comprenait.

Un jour il dû mourir coûte que coûte

Mais, cela, mon père n’a pas pu le faire

On ne tue pas sans pincement au cœur

Le lapin de compagnie de ses enfants

Même si l’on se résigne à le faire

Car la coutume c’est la coutume (mon anticonformisme ce jour-là a été conforté).

Je n’ai pas réussi à sauver mon lapin

Un oncle s’est chargé de la besogne

Je rentrais de l’école, il n’était plus là.

Alors je parlais au chien dans sa niche

Le soir, après les repas,

Excuses de porter les restes au chien

Qui remuait ses grandes oreilles :

Je savais qu’il comprenait.

Carole Radureau (02/02/2023)

Tout d’abord il y avait eu Georges,

Le politique rougeoyant qui tapait du poing sur la table

(Marchais)

Ensuite était arrivé à la saison, Georges

Le chanteur anarchiste tant aimé

(Brassens)

Puis fut le temps de George

Le crooner à la voix de velours

(Michael)

C’était autrefois, d’autres Georges, les ancêtres

De ce Georges-ci

Le crooner, l’idole à maman*.

Qui est-elle, qui est-elle, l’idole

A maman ?

C'en est un qui a la gorge rouge vif

Le cœur chaud

La voix de velours un peu comme le 3^e George

Mais en plus ancien.

Grec, ayant

Emprunté un nom des Pyrénées basques,

Joli garçon, chanteur d’opérette

Il a dû, comme notre Georges-oiseau

En faire chavirer des cœurs

Notre Georges, c’est une vedette lui aussi

Il s’entraîne à l’opérette pour l’automne prochain

Sur cette photo, vous pouvez constater comme il se sent

Star, étoile, étoilette, vagabond de la chanson.

Sans doute, n’avez-vous pas encore deviné

L’idole à maman :

Il a chanté dans de nombreux films,

Il était le chantre de La Bohème, la Route fleurie,

Sérénade portuguaise…..

Georges est unigeorges.

C’est un arc-en-ciel et une licorne aux ailes translucides.

Il aime envahir l’espace comme une flamme

Egarée

Il aime quand le jardinier, la terre

A retourné

C’est le compagnon du jardinier

Le compagnon de la maison

Qu’il charme, tel le serpent

De son chant.

C’est ainsi que Multigeorges se retrouve

Dans tous les Georges célèbres de la terre

Chaque jeunot a sa performance

Son unité sa vocation

Qu’il me plaît de comparer

A un bonhomme attitré

Ne m’en veux pas, Georges si je t’affuble

De tous nos goûts, de toutes nos personnalités

De toutes nos paroles, de nos pensées

C’est pour parler de toi, Georges

Pour faire de toi la vedette que tu es

Sans le savoir,

Même si, tu aimes poser

Pour

La

Photo.

Carole Radureau (05/02/2023)

Inspirée par ces photos de mon fils Gianni

• L’idole à maman : je me suis inspirée pour ce titre de la chanson de Jean Ferrat, L’idole à papa

A 7000 années-lumière de la terre

Dans la Nébuleuse de l’Aigle

Se trouve, paraît-il

La nurserie des étoiles.

Le cœur de rose

Dans lequel elles naissent

Car les étoiles évidemment sont des filles :

Il est connu que les filles

Naissent

Dans

Les

Roses.

Ce qui est bien pratique pour la poésie

A l’encre de rose.

Il n’y a pas que cela.

L’étoile, la poésie l’aime.

La rose, la poésie l’aime.

La demeure de l’Aigle, la

Poésie

L’

Aime.

Ils appellent cette demeure

Les Piliers de la création.

Cela semble formidable, du moins

L’image est incroyable.

D’abord, ce qui est incroyable

C’est de pouvoir la faire cette image,

De la montrer,

Ensuite d’en tirer des conclusions.

L’homme aime trouver des ressemblances

Jusque dans l’espace, là,

Où, il ne peut aller

Cet endroit magique propice à tous les rêves

De tous les gens qui rêvent

De tous ceux qui ont la tête dans les étoiles.

Un jour, je cueillerais, au printemps

L’étoile née dans la demeure de l’aigle

Au cœur d’une de mes roses.

Je vous le dirais.

Ce sera une toute petite étoile, prématurée

Que la rose devra,

De son sein, allaiter

Avec tout l’amour contenu

Dans le cœur de la rose.

Elle grandira, apprenant à parler

Grâce au chant des oiseaux

Elle gazouillera

Puis un jour, nous la verrons,

Grandie,

Remplissant tout l’espace

Avec un regard d’amour

Et un parfum de rose d’antan

Elle n’aura pas oublié les aiguillons

Car une étoile bien élevée

Doit sortir dans le monde

Bien protégée

Elle fera la bise à toutes les roses du jardin

Les amies anciennes et quelques modernes

Elle fera la bise à tous les oiseaux du jardin

Les merles, Georges, Bibendum et sa dulcinée

Les bataillons de mésanges et de moineaux

Les casques rouges, le troglodyte, l’accenteur

La petite grive occasionnelle

Même à la dame épervier de passage

Puis elle partira, rejoindre un espace

A nous tous, inconnu.

L’étoile du jardin de Rosacorleone

Sera une nouvelle constellation

Réservée uniquement à l’œil des poètes

S’ils ont une longue vue !

Un jour, vous la verrez.

Peut-être dans très longtemps

Je ne serais plus là ni mes roses

Ni les oiseaux du jardin

Mais quelqu’un, quelqu’une,

Un poète, une poétesse écrira

Sur la constellation de l’étoile-rose

Ce sera un avènement nouveau

Car cette étoile, elle aura emporté

Un morceau de velours, un morceau

De senteur, un morceau de tendresse

Et le chant des oiseaux de la terre.

Carole Radureau (01/02/2023)