La minéralité expliquée aux cailloux

Inconnu trop connu

Le soleil a déclaré sa flamme

Ton nom en toi luit :

Rayon de joie : Inti.

Nulle nuit sans lune

Quand Inti l’oiseau sautille

D’un pas alerte sur les toits

De la canopée.

Il a trempé son bec dans le cœur

D’une orange

C’est pour faire un sorbet soleil-orange

Comme un songe un rêve de nougat

Un grand lit de fruits confits

Qui naissent sous l’ardeur d’Inti.

Carole Radureau (05/11/2023

Tangara inti (heliothraupis oneilli)      

Quid de la sombritude

De l’inquiétude

De la passéitude

Le matin se réveille avec une dame-soleil

Qui dicte

Quoi qu’il en soit sa loi.

Les bouches tombent les traits s’affaissent

Nulle info qui ne soit tristesse funeste

Nul espoir en la demeure

C’est que les infos sont le cimetière des rêves

Les infos empêchent la pensée constructive.

Pourtant il faut se tenir au courant, disent-ils.

Qui ?

On ne sait plus.

Était-ce dans l’enfance un savoir immémorial véhiculé

Par la bien-pensance

Était-ce à l’école par un maître forcément éduqué

Était-ce un dicton dicté par les journaux aux ordres

Comme une chanson à apprendre par cœur

Surtout ne pas déroger…

Je m’en fiche.

Les infos je les prends dans le panier au linge sale

Du bout des doigts.

Je les sélectionne les ordonne les range dans ma petite chambre de bonne

Je les rumine comme le linge dans le tambour qui ne bat jamais

La chamade de l’amour des hommes.

J’ai envie de sourire malgré tout ce sang.

Est-ce mal ?

Ca vient tout soudain au détour de mes images ailées

Toujours sélectionnées, toujours inédites :

Curieuse je suis de la découverte de la gent ailée.

J’ai mes faiseurs de sourire

Je vous les prête si vous êtes sages

Ce sont de petits mignons, pas du tout extraordinaires

(couleurs incroyables et flashies, crête sur la tête, jolies nuances, chant profond ou mœurs aventureuses)

Ce sont de petits mignons simplement petits

Mignons et surtout qui vivent bien cachés.

Ils ne font jamais la une des journaux

Même de ceux qui parlent d’eux

Ils ne sont pas appris, récités, montrés en exemple

Vantés ou que sais-je

Ils n’ont rien d’autre qu’un grand pouvoir :

Celui de dessiner

Sur une moue triste dès potron-minet

Un sourire innocent.

Ce sourire innocent fait du bien

Face à tant d’innocence

Face à tant de fierté

Dans ce tout petit corps.

Les infos peuvent avancer sur leurs rails défoncés par la haine

Le sourire reste là

Se rappelle à moi,

Je vois le petit sur sa branche

Avec sa tête digne avec sa portée sincère

Je souris malgré moi :

Qu’est-ce qu’ils sont forts ces oiseaux !!

Carole Radureau (04/11/2023)

Plus lointaines seront les senteurs de fleur d’oranger
Dans les veines desquelles coulent des centaines de rivières.

Plus exigeantes seront nos revendications, nos désirs de liberté
Ne peuvent se noyer dans le sang
L’olivier demeure sage et la mer n’en a pas fini de la nuit.

La lumière a cessé.
L’eau ne coule plus au robinet de l’affront.
Le sang a pris toute la place
Même celle qui n’était pas permise.

Las des bombes !
Las des larmes !
Las de l’injustice !
Las de la mort des enfants !
Nos enfants morts coupables d’innocence
Nos enfants morts, nombreux
Dans le silence.

Les corbeaux ne sont pas nos ennemis
Les aigles n’attaquent plus
Les faucons ont oublié qu’ils portaient les messages
La terre a rétréci
Au-delà de nous comme une pomme qui flétrit tout soudain
(nous n’étions plus que pépins)

N’aurions-nous pas vu que le monde avait une fin ?
N’aurions-nous pas compris qu’il est vain de lutter pour la terre ?
N’aurions-nous pas anticipé que la guerre appelait sans cesse la guerre ?
(et que pouvions-nous y faire ?)

N’aurions-nous pas compris
Que le temps n’arrangeait jamais les choses
Quand la clé du retour 
Reste
Dans 
Des poches
Au
Loin.

Plus rares sont les sources.
Les olives ont faim.
La mort est un serpent qui nous étreint.
Ne serions-nous bons qu’à être piégés ?

La conscience est une rose qui s’épanouit
Dans la fureur et le bruit
Dans les décombres et l’horreur
La conscience collective est une fleur qui grandit
Jusqu’à déborder de tous les vases.

Nul ne peut contenir le désir de justice
Nul ne peut retenir le désir de paix
D’une rose démesurée
Qui envoie par le monde parfum et espérance.

Plus tard.
Il n’y avait qu’une rose.
Plus tard.
Il n’y avait que celle-là :
La rose de l’évidence
La rose de la conscience
La rose de vérité et de terre.
La rose-mère.

Carole Radureau (20/10/2023)

……
 

Rosas de Palestina - Más tarde.

" más oscura es la noche.... más raras son las rosas". Mahmoud Darwich

Más lejano será el aroma del azahar

por cuyas venas fluyen cientos de ríos.

Más exigentes serán nuestras demandas, nuestro deseo de libertad

No pueden ahogarse en sangre

El olivo sigue siendo sabio y el mar no ha acabado con la noche.

La luz ha cesado.

El agua ya no mana del grifo de la afrenta.

La sangre ha ocupado todo el espacio

Incluso el que no estaba permitido.

¡Cansados de bombas!

¡Cansados de lágrimas!

¡Cansados de injusticias!

¡Cansados de la muerte de los niños!

Nuestros niños muertos culpables de inocencia

Nuestros muchos niños muertos

En silencio.

Los cuervos no son nuestros enemigos

Las águilas ya no atacan

Los halcones han olvidado que llevan mensajes

La tierra se ha encogido

Más allá de nosotros como una manzana que de repente se marchita

(no éramos más que pepas)

¿No habríamos visto que el mundo tenía un fin?

¿No habríamos comprendido que es inútil luchar por la tierra?

¿No habríamos previsto que la guerra siempre llevaría a la guerra?

(¿y qué podíamos hacer al respecto?)

¿No habríamos comprendido

Que el tiempo nunca mejora las cosas

Cuando la llave para volver

Permanece

En

Bolsillos

En

Lejos.

Más raras son las fuentes.

Las aceitunas tienen hambre.

La muerte es una serpiente que nos abraza.

¿Sólo servimos para estar atrapados?

La conciencia es una rosa que florece

En la furia y el ruido

En los escombros y el horror

La conciencia colectiva es una flor que crece

Hasta desbordarse por todos los vasos.

Nadie puede contener el deseo de justicia

Nadie puede contener el deseo de paz

De una rosa sin medida

Enviando fragancia y esperanza por todo el mundo.

Más tarde.

Sólo había una rosa.

Más tarde.

Sólo había ésta:

La rosa de la evidencia

La rosa de la conciencia

La rosa de la verdad y tierra.

La rosa-madre.

Carole Radureau (20/10/2023)

Petit bleu qui cligne de ses yeux

Dirigeant la couleur du monde

Le soleil a dit jaune

Il est devenu bleu, lui, l’oiseau à la belle âme

Conquérant essentiel

Ce n’est pas le bleu récupéré par les rois

C’est le bleu, l’azur du ciel

Celui de la mer calme

Juste chahutée par la petite écume

Petit bleu est sorti du bois

Pour partager la lumière de ses plumes

Il a voulu la diviser en tant de parts

Equitables et non partisanes

Il offre son chant bleu

Pour ceux qui ont l’ouie en colère

Il offre son chant bleu

Pour ceux à la glotte nouée

Petit bleu est un messager moitié-ciel/moitié-océan

Il surfe sur l’essentiel

Né d’un volcan

Le volcan peut d’un acte inconsidéré

La terre humaine, rayer

Le volcan a dit au messager de porter le mot

STOP

Plus loin, il ira voler

De son vol bleu

Au milieu des bombes

Qui sait si un seul

L’

Entendra ?

Carole Radureau (18/10/2023)

Porphyrin à bec jaune (porphyrospiza caerulescens)

Il y a des actes de guerre qui comptent

Et d’autres qui ne comptent pas

Il y a des morts qui comptent,

Qui touchent

Et d’autres qui ne comptent pas

Qui ne touchent pas

Il y a des indignations sélectives

Des capitaines de navire

Commerçant d’armes

Pour diviser le monde

Entre ceux

Qui pourront faire des actes de guerre

Qui comptent

Ceux qui ne pourront jamais se défendre

Entre ceux

Qui mourront dans l’indignation

Et ceux

Qui mourront dans l’indifférence

Une barrière

Une ligne sombre

Où les vies ne sont que des pions

Où profit, perfidie, haine, obscurantisme, domination, puissance, ego, pouvoir

Se tiennent par la main

Dansant sur les morts.

Carole Radureau (18/10/2023)