La minéralité expliquée aux cailloux

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Peut-être l’homme grandit-il sans respecter,

comme l’arbre de la forêt, la volonté

du monde qui l’entoure,

et voici que soudain

s’il était la racine il est aussi la nuit

et s’il produit des fruits il donne aussi de l’ombre.

Ombre et nuit que le temps et le feuillage

abandonnèrent en grandissant,

tant et si bien que depuis cette humidité inerte

où les germinations attendent

on ne distingue plus les doigts de la lumière :

oui, le soleil gratuit fut refusé

à la graine affamée

et l’âme, en pleine nuit, déchaîne

une croissance tourmentée.

Extrait choisi par Serge-Hobo

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image françois c

Je sors pour être ce que j’aime, la présence

nue du soleil sur le rocher,

pour être ce qui pousse et pousse sans savoir

qu’il ne peut abolir sa croissance :

le blé donner le grain : être innombrable

sans raison : car c’est ce qui lui fut ordonné :

sans ordre, sans commandement,

et, parmi ces choses-là qui ne se partagent,

cette secrète volonté, peut-être,

cette trépidation du pain, du sable,

ont-elles réussi à imposer leur condition

et ne suis-je moi que matière vivante

qui fermente et qui lève ses insignes

dans la fécondation de chaque jour.

Extrait choisi par Caro

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Pour l'envie de Pablo Neruda (Mémorial de l’île noire)

Le sourire de Mumia

Souris mon frère,

Même s’il te faut serrer les dents

Quand la perpétuité alourdit les secondes

Et rallonge l’interminable couloir

Souris mon frère,

Quand tu entends hurler les bœufs qu’on mène à l’abattoir

La blancheur de ton sourire résonne dans la nuit

Et fait pâlir les équarrisseurs de liberté

Lève le poing mon frère

Le poing noir et fier de l’insoumission

Comme le coup de griffe de la panthère

Qui défend la couleur de son pelage

Lève le poing mon frère

Pour faire redresser les regards vers l’horizon

Et redonner la force qui combat l’oubli des prisons

Quand le pouvoir exhibe ses attributs et cocufie la justice

Chante mon frère

Invite le soleil derrière les barreaux

Ecrit les forêts et les torrents, dessine les étoiles et le vent

Saupoudre tes compagnons de sucre d’espoir

Chante mon frère

Comme un grillon emprisonné

Comme une rose parfumée

Distille ton rythme à l’élixir de vie

Tiens-toi fort mon frère

Comme l’étrave dans la tempête

Défie la cécité des dieux

Et l’atrophie des sentiments humains

Tiens-toi fort mon frère

Comme un vieux chêne rassurant

Que regardent de l’autre coté des barreaux,

De jeunes pousses en l’admirant

Hobo Lullaby

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La panthère, l'aigle et les loups

La panthère noire dans la jungle urbaine de Philadelphie

Marche de ses pas feutrés de velours

Son but c’est le règne de l’amour

Car celui de la haine jamais il n’en connu les contours.

Les loups blancs à ses trousses leurs dents acérées

Chassent à courre sans accent la bête est traquée

La panthère est enfermée mais sa fibre vibre

Fort et haut

Pour que triomphe enfin la justice et les mots.

Effleures de tes coussinets silencieux

Les cendres refroidies

De la démocratie et la farine

Fraîche du blé qui un jour cru

Que la justice régnait.

Tends tes muscles longilignes

A la souplesse rebelle

A la fibre élastique de la cause la plus belle.

De ton regard perçant

Fixe la ligne pure de l’horizon

Dans laquelle le fourré écarte

Ses brindilles laissant entrevoir la liberté.

Mon aigle de ses ailes exercées

Offre à perte de vue

Par la fenêtre ouverte dessinée à l’aurore

Les plaines avides d’inconnu.

Il éloigne les nuages qui toujours assombrissent

Un espoir si fin qui sous les pas bruisse

Il efface les soucis d’un énergique battement

Et offre à son complice

L’espace d’un moment le grand canyon libéré.

Le moment viendra où les verts et tendres rameaux

De l’arbre de l’impossible

Dessineront les heures où la quiétude

Remplacera la solitude.

Carole Radureau (25/04/2014)

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L’heure en est venue

De saisir la guerre

Qui trotte menue

Toute à son affaire.

Compagnies en carrés et un genou à terre

Derrière les drapeaux bénis par l’aumônier.

Le Christ ne laissera personne solitaire.

Ainsi adoubés, seront vaillants les troupiers.

Juste après la messe

Un autre décor

L’on charge des caisses

Qui seront ces morts?

Le temps sera-t-il de bonne ou male fortune?

Dans les cœurs, ne palpite plus le rêve mûr.

A la guerre, la vie ne vaut pas une tune:

Aucun soldat n’a ensemencé le futur.

Roger Colombier

Retrouver ma terre

La burle écartèle un ciel de silence dans l’amnésie des sabliers

Les châtaigniers frissonnent dans le mauve des nuages en fuite

J’ai posé mes pensées sur les ailes ardentes d’une buse audacieuse

Les sentiers aux tentacules avides d’horizon ont enlacé mes souliers

Le sourire d’un ruisseau apaise de son chant les cicatrices du temps

Et un genet agrippe ma main dans la lenteur d’un parfum suspendu

Je gravirai cette montagne aux rides volcaniques, aux abrupts dorsaux

Qui provoquent le bêlement moqueur de l’infatigable cabri aux yeux rieurs

Dans la moiteur des sous bois, mon front ruissèlera de perles bienfaisantes

L’odeur chaude des entrailles terrestres transpercera mon âme mendiante

Rendant une douceur de fougère au granit et l’espoir à mes joues

Chantonnant l’éternelle renaissance de la vie dans le futur des promesses

Une nouvelle confiance soulagera mes fatigues au chant de basalte

Comme une feuille brave un ciel étoilé dans l’éphémère d’un tourbillon

Je murmurerais aux laborieuses abeilles les secrets de l’infini pollen

Quand un plaisir aux larmes de schiste abreuvera peu à peu mes veines

La neige déposera sur les cimes l’adolescence retrouvée des anciens

Pour le bonheur de vivre j’irai retrouver ma terre.

Hobo-Lullaby

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Miel de genêt

Mes pas dans les pas des chevriers

j’allai chemin faisant mon Ardèche au cœur

dans ma besace tintinnabulant.

Je pris d’un coup de burle assené avec énergie

une bonne bolée d’air pur qui me régénéra

et les mirettes en éveil

je scrutai le lointain

attendant de découvrir les sucs qui tels des mamelons

pointaient dans la vallée leurs tétons de granite.

Cette terre fut terre de volcan,

elle nous laisse sa géographie de lave et de feu,

ce paysage accidenté plissé et joyeux

couvert de genêts d’or et souriant de ses dents écartées,

ses petits ruisseaux ses sources vives sa générosité.

Cette fois-ci c’était une bolée d’arôme de genêt

qui insuffla dans mes narines

l’huile essentielle de la vie au grand air ,

à jamais cette odeur pénétra mon humeur.

Le jaune ici est partout présent.

C’est un terroir jaunissant, un culte au soleil,

ses rayons y ont dessiné des pépites dorées,

des ligules pétillantes à la magie guérisseuse :

courbe ta jolie tête couronnée arnica parfumé

et toi, belle gentiane rafraîchissante

glisse dans ma poche ta racine vertueuse.

Mes pas dans les pas des bergers

je glisse sur les pierres qui déboulent la montagne.

Leur rigolade me prête à sourire

et je pense à cette minéralité qui sur les belles maisons

affiche sa figure sombre et sa robuste corpulence,

affiche dans ses détours sa présence fière de calcaire.

J’aime ce pays sauvage sa beauté pure et dure

j’aimerai y croquer ma part de nature,

recueillir dans ma main la farine de châtaigne,

la lave basaltique en faire mon chemin de vie

et me délecter enfin du miel des genêts diluant les folies.

Carole Radureau (20/01/2014)

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..........La grève lancée, l’heure n’est plus à la peine,mais comme un rêve errant dans la brume incertaine...........

Le silence roule sur des rails orphelins

Et nulle part ne s’amorce l’onde sauvage.

L’horloge du quai tourne tel un vieux moulin,

Désemparée est la gare sans arrivage.

Certains prennent ces moments pour un jour mauvais,

Ils en pépient tel l’oisillon dans son duvet.

Que peuvent-ils faire d’autre, pleurer peut-être

Et implorer encore le secours des maîtres

Devant ces brigands rendus conquérants et fiers

Qui ont stoppé sur-le-champ les chemins de fer ?

La grève lancée, l’heure n’est plus à la peine,

Mais comme un rêve errant dans la brume incertaine.

Puis, dans le regard de chacun comme un brasier,

Pour vaincre, dans les cœurs, la force de l’acier.

Autour des braseros, on se rassemble, on s’aime,

Égaux, tel que le plus petit n’est plus lui-même.

Lorsqu’un matin, le rail, recouvrant son ardeur,

Remplira l’espace vide de sa grandeur,

Vous, cheminots, de votre voix haute et constante,

Entrerez d’un pas fort dans la maison dormante.

Demain, un autre jour plus grand qu’un champ de blé,

Vous reprendrez aux voleurs vos instants volés.

La grève de Roger Colombier

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Merci encore Roger pour tes contributions poétiques sur ce blog.

En retour, voici deux textes pour accompagner cette révolte qui dans la grève trouve toujours son plus beau combat.

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......Le printemps sera un demain de courbatures évaporées

Et pourtant serrer les dents, au management courber l’échine........

Peines de potron-minet et vent aux lèvres sibériennes

Muscles aux élans pétrifiés, paupières aux gonds rouillés

Brigades aux horaires changeantes et repas déboussolés

Sarabandes de questions et le sommeil comme Arlésienne

Le travail nous passe ses chaines et nous menotte au garde mangé

Dans la couleur des regards, un ciel aussi gris qu’une usine

Le printemps sera un demain de courbatures évaporées

Et pourtant serrer les dents, au management courber l’échine

Les corbeaux sont de drôles d’oiseaux qui font bien du mal aux récoltes

Ils dégoisent une arithmétique qui n’est jamais très équitable

On a le droit de penser ce qu’on veut mais faut pas dire le mot révolte

A ne pas vivre dignement, à qui le crime est profitable ?

Demain des yeux d’enfants questionneront l’oisiveté d’un père

Radios, télés et journaux banniront ce fou, ce violent

Et qui aime bien se soumettre le désignera comme un feignant

En oubliant l’humanité, la seule richesse de notre terre

Demain j’embrasserai le vent, et ma dignité bien en poche

Dans un brasero de colère aviver ma désobéissance

Lever le front bomber le torse en chantant comme gavroche

Prôner la solidarité et la liberté pour conscience

Hobo Lullaby ( La liberté des petits matins)

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........Si l’on ne bouge pas la crise, rangera dans des boîtes en métal, nos arêtes allongées par le capital ........

Image Mathieu Colloghan (ramasser un pavé)

Ils ont sorti les palettes

Grattent une allumette

Dans la nuit la flamme jaillit

Vite. Elle prend l’ampleur et crie

Elle dit au ciel sa colère

Tortille sa lueur, sa matière

Le dessin d’une clé elle prend

Celle des hommes que l’on surprend

Autour du feu les mains se serrent

Le froid est vif, l’espoir fend l’air

Ils sont unis par la même cause

Celle dont chaque ouvrier dispose

A sa porte le piquet de grève

Lui tend son message qui d’un rêve

N’a aucune substance permise

Si l’on ne bouge pas la crise

Rangera dans des boîtes en métal

Nos arêtes allongées par le capital

Dans les mains, des pavés

Bien lourds de leur minéralité

Héritage du temps de la grève-mère

Celle qui en 68 brisa le fer

Figés, pavés et hommes questions

Se posent : Et si à l’unisson

Nos grèves telle une ronde

S’unissaient, au poignet la fronde

Jaillirait tel un aigle fier

Sa proie victorieuse en ses serres

Et sur nos têtes l’étendard

Porterait le rouge de la victoire

Si le feu fraternel s’unit

A la pierre du pavé rajeuni

Si le fer se croise dans nos gorges déployées

Nos mains se scellent dans l’adversité

Si nous décrétons la grève générale

Le pays asphyxié se sent mal

La réponse alors ne tardera pas

Si nous unissons nos combats !

Carole Radureau ( Réflexions d'un pavé ,10/08/2013)

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Les cerises et les figues

Les ministres et les juges ont gravés des rayures

Dans l’oubli des cachots et ses rêves d’Antigue

Sur un cèdre courbé aux blanches tavelures

Qui chantonne le temps, les cerises et les figues

Dans les silences de Sabra et Chatila

Il est des murs à la mémoire ensanglantée

Des rues où soudain la terreur résonna

Où le fantôme d’Oradour sembla déambuler

Il n’est de résistant que celui qui se dresse

Repousse la barbarie dans une colère de larmes

Il n’est de sentiment pire que la détresse

De rempart plus terrible que de prendre les armes

Et c’est suivant le lieu, l’époque et les vainqueurs

Que vos cendres reposent tranquilles au panthéon

Et c’est suivant le vœu des grands inquisiteurs

Que vos os croupissent au fond d’une prison

La justice est un mot aux allures de mensonge

Quand l’oncle d’Amérique intime ses vassaux

Le pantin de Beauvau la souffrance prolonge

Jetant le droit des hommes au fond du caniveau

Je sais un Abdallah aux yeux pleins de fatigue

Et un Georges qui chante les cerises et les figues

Hobo Lullaby

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Elle brûle toujours

La flamme avait vécu.

Née d’une étincelle de pyrite

Elle en avait le germe minéral

difficile à éteindre.

Un jour, elle avait débordé

le feu de camp

cerclé de silex éduqués

puis s’en était allée

diffusant son ardent incendie

sur les terres

par les chiens gardés.

Elle se propageait

tel un feu de broussailles

alimenté par la bise populaire.

Elle avait trop brillé.

Trop brûlé pour certains.

Capturée,

on la plongea

dans une cage de pierre.

Sa lueur y serait moins prospère

et dans l’ombre trente années

elle brilla

juste pour les initiés.

La servitude des puissants

de crainte de se brûler,

de périr dans les flammes de l’enfer,

autour d’elle

avait érigé des barreaux

d’un fer ignifugé.

Rien n’y faisait.

Ni l’aigle volontaire

formé en bataillon,

ni la colère solidaire

ancrée ferme et bon,

ni les lois nécessaires

privées de leur raison.

Peut-être une allumette tête tendue

entre deux barreaux

pour y cueillir la flamme

la rendre à sa liberté

était-elle l’unique solution ?

Elle avait mérité

de se consumer enfin sur ses terres

au milieu des figuiers parfumés

et des jasmins de la patience

qui attendaient son retour

comme on attend

celui du feu prodigue.

Carole Radureau (01/12/2013)

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