La main du poète

Publié le 6 Décembre 2022

Le poète a la capacité de quitter son corps

De le laisser coquille vide

Pour, que l’habite la muse

Pour que s’écrive, librement

Le contenu de son subconscient

Le poète ?

Ce n’est qu’une main

Celle qui guide un stylo, mû

Par une mécanique, à lui, inconnue

Ils diront, ils analyseront

Ils en déduiront, ils s’en feront

De grandes palabres

Qu’apprendront dans les grandes écoles

Les jeunes apprentis

Mais, jamais, non, jamais

Ils ne sauront ce qui habitait

L’esprit et l’âme et le moment présent du poète

Au moment où il écrivait.

C’est simple,

Lui-même ne le savait pas.

Ai-je envie de dire que les poètes n’ont rien dans la tête ?

Se laissent guider par une licorne surréaliste

Bleue comme le lait d’étoiles

Tendre comme le chant du merle en la madrugada ?

Que nenni !

Je parle pour moi, pour moi unicamente

Corps fuyant quand le toc-toc du vers se pointe

Sur son grand cheval blanc coiffé d’une crinière rouge feu

Au rire céleste

Ame prête à tous les sacrifices

Prêtant son flanc aux cambrures

Aux sauts

Aux pirouettes

De la muse-cheval du jour

Libre comme le vent.

Carole Radureau (06/12/2022)

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