Nos maîtres de Roger Colombier

Publié le 17 Juillet 2013

Au-dessus

Il y a nos maîtres

Assis sur notre faix

Jamais à côté pour mieux l’alourdir

A leur gré.

Parfois

Si peu

Ils jettent une flammèche vers nos sébiles

Pour nous faire saliver

Avant que l’on s’entredéchire

Pour une étincelle éphémère.

Les maîtres

Vont autrement.

Pour eux

Le soleil est toujours très long

Bordé de sources claires et d’oranges sucrées toute l’année.

D’ailleurs

L’azur est si intense

Que chaque jour est dimanche

Et la nuit pulpée d’oiseaux dans les étoiles.

Les maîtres

Ont

Pour eux

Des bergers

Choisis dans les gens du dessous

Qui

De leurs crosses

Ramènent l’égaré

Vers la poussière des décombres et son feu mort.

Parce que c’est écrit ainsi depuis le premier matin :

Les gens d’en-dessous doivent courber l’échine

Et souffrir sans grandir ni dire un mot.

Chut

Ne parlez pas

De la bonne idée.

Roger Colombier

La quête

Pourtant

Enfin

Deux

Puis trois

Et sûrement plus

Chacun se croyant seul

Ont écarté leurs ailes

Pour franchir le verrou de leur solitude

Et se sont rejoints.

Enfants-oiseaux

Souhaitant une apparence à l’homme

Ils ont volé

Dans leurs têtes

Vers le levant

Qui fait le blé du monde.

Les bergers n’ont pas bronché à cette fuite infidèle.

Elle périra certainement

Sur le bûcher même de sa folie.

A moins de s’en retourner

Au premier vent contraire

Famélique et sans orbite

Pour

Se reconvertir

Dans la multitude informe

Entre leurs gardiens de toujours.

Mais

Ils sont restés liés

Sans casser leur élan vers le rêve ardent

Dans leurs têtes.

Ils vont à cœur d’ailes

Pour dépasser l’abscisse de l’horizon éteint

Avec l’étrave de la bonne idée

Comme un vol anguleux

Revient vers son nid

Pour renaître.

Un songe ils tressent dans le lait du paysage

Comme une fleur nouvelle au seuil de l’avenir

La bonne idée n’a pas encore de visage

Mais en chacun elle fermente en devenir.

Demain elle sera au pic de la mâture

Et des frères divisés ne le seront plus

Débarrassés de l’absurde de leurs clôtures

Les hommes vogueront menés par le bon flux.

Avec la bonne idée s’abjureront les haines

Les potences assoiffées d’aubes sans filament

Le joug ramassé hachant les os sous la peine

Et toutes ces choses rendant le ciel dément.

L’heure est donc venue

Façonnée de chairs de sang

Et de la bonne idée.

Ils vont revenir chez eux

Chargés de semences

Et faire flotter la pierre

Sous le fil de l’eau.

Roger Colombier

Merci beaucoup Roger

"Pourquoi le ciel si matin

s'est-il vêtu de ses brouillards ?" (Pablo Neruda)

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